...Я думаю,что мир
только усмешка,
что теплится на устах
повешенного...


Хорошо тому, кто летит вниз головой, мир для него хоть на миг, но иной…





Меня всегда привлекали распахнутые, а лучше разбитые, с отломленными, прокуренными рамами, с обхарканными подоконниками между лестничных пролетов, зияющие пасти окон, с незримо влекущей табличкой «ВЫХОД»..Это давно стало ритуалом…
…Сначала присесть на тонкую деревянную перекладину с облупленной краской и затянуться горькой, но чертовски вкусной сигаретой, глядя вниз, на спешащих людей, на кажущиеся игрушечными машины, на карликовые вековые тополя, портящие жизнь слезоточивым пухом….
и смотреть вниз….
долго, мучительно, въедаясь глазами в кусок серого асфальта, пытаясь представить себя летящим…впрочем, порой рисуются совершенно иные картины…например, расплющенное тело с разбрызганными по периметру мозгами, лужи крови, алой, свежей, ещё не успевшей свернуться, раскиданные в разные стороны руки, загнутые под неестественными углами конечности…крики, стоны, недоумение, суета…кто-то пытается звонить в скорую, сведущие сразу вызывают труповозку, а дворник громко матерится, колотя метлой по земле…

слишком ярко…

и когда от всего устаешь, это самый лучший способ обрести душевное равновесие, в очередной раз пережив свою возможную смерть в мельчайших подробностях, вновь перейти Рубикон, отделавшись лишь прилипшей к джинсам краской…

но пока не время…

поэтому вниз летит только докуренный до фильтра бычок…а я провожаю его с замиранием сердца, представляя, что часть меня улетает вместе с ним и гаснет по пути к неминуемой гибели…

а теперь…
пора возвращаться назад…

к тебе...